Meio-dia

Ela despertou-se nostálgica após uma noite inesperada de sonhos.
Tomou seu café preto, fumou um cigarro.
Abriu a geladeira no intuito de encontrar refúgio. Ao invés disso, encontrou uma jarra de suco e um pote usual de margarina.
Colocou a água para esquentar. Abriu o armário e pegou a típica lata de massa de tomate.
Recolheu as calcinhas penduradas no box e deixou-as jogadas na cama.
Fumou outro cigarro.
Ligou a televisão, nada de novo.
Abriu a janela, a luz veio de intrusa chocar-lhe os olhos ainda sonolentos.
Pegou o pacote de macarrão, colocou o molho no fogo.
Trocou de canal.
Pegou o cesto de roupas sujas, colocou-as para bater com a folga de estudante que tem máquina de lavar.
Roeu as unhas.
Escorreu a água do macarrão, desligou o fogo.
Desligou a tv. Comeu em silêncio.
Lavou a louça. Ligou o rádio.
Tomou um banho, lavou o cabelo.
Vestiu outro pijama.
Fumou mais um cigarro.
Voltou a dormir.